A espera de algo de que não sei ou sei lá o quê. Vejo a foto dela, não é uma musa, uma pessoa física, mas minha própria fome. Fome de possuir aquele corpo por alguns minutos. O corpo pode se eriçar, mas a cabeça está distante. Contas, questionamentos ou ansiedade; tanto faz para ambos os lados. Volto com um vazio que não é culpa, mas algo que não valha sentido. A fome é um eterno retorno e me sinto como se estivesse almoçado, mas amanhã voltarei e voltarei de novo. Isto não faz sentido. Há uma fome de algo indefinível e isto me inebria os olhos.
Vago, mas procuro respostas. Pode ser numa boca ali e aqui.
É um vôo sem conexão ao limbo, um mergulho e a certeza de tantos eu como ela estamos afastados e não há sequer a opção que gerações passadas fizeram. Só há a fome de um velho tolo animal que é o homem.